BNE

LO MALO.

Cualquiera que haya estado en la BNE sabe que le tratan como a un potencial esquilmador del patrimonio bibliográfico español: el asunto de los ptolomeos está muy reciente. En los varios filtros de acceso te someten a un tercer grado preguntándote reiteradamente tus intenciones. Supongo que entre ellos cruzarán las respuestas.

Si no conoces el departamento de destino te acompaña un bedel por los pasillos de mármol, pero te hacen pensar que no es por amabilidad, sino más bien por controlar cualquier movimiento en falso que puedas dar en sus instalaciones.

A todo esto hay que añadir que cualquier funcionario de la Biblioteca Nacional -elegido al azar- podría ganar sobradamente un concurso internacional de funcionarios antipáticos.

LO BUENO.

Hay que reconocer que el servicio de reprografía funciona muy bien. No existe el préstamo, por lo que sólo se permite la consulta de libros publicados desde 1930 y te pueden hacer copias en papel o soporte digital. Lo suyo es la conservación, y son especialistas en evitar que el libro se deteriore con el uso. El acomodo que le dan al Libro de Horas de la fotografía es sólo un ejemplo.

Desde Segovia a Palencia

No hay amapola en Castilla
mejor que su herida abierta
¡Como lloraban los árboles
y el agua de las acequias
el panal sobre la roca
y el redil de las ovejas!
¡Que a Onésimo le han matado!
grita el pastor. Y contestan:
¡Presente! todos los campos
desde Segovia a Palencia.

AGUSTÍN DE FOXÁ

El monaguillo de las Mercedarias

El conocido cronista capitalino Pedro de Répide en su libro Las Calles de Madrid (Ed. La Librería 2002.Pp. 301 - 302.) nos cuenta un suceso ocurrido en la iglesia de las Mercedarias de Don Juan de Alarcón en la calle Valverde esquina con Puebla.

Resulta que a mediados del s. XIX iba a diario a la primera misa un anciano vecino del barrio y conocido por todos.

"Un dia que el monaguillo no había podido acudir, manifestó nuestro anciano el deseo de ser él quien ayudase a misa ocurriendo en tal sazón que el cura, un clérigo joven, oficiaba por primera vez en aquel templo. Terminó el Sacrificio y el oficiante en voz tan alta que lo oyó el anciano, dijo al sacristán que no le volviese a poner como ayudante aquel viejo tan tardo de movimientos. Rióse el anciano y también el sacristán, quien le hizo saber al celebrante quién era el que le había acompañado en el altar."

Resultó que aquel monaguillo eventual era el General Francisco Javier Castaños y Aragorri, primer Duque de Bailén y símbolo de la resistencia contra los franceses en la Guerra de la Independencia, y que tal dia como hoy hace 200 años y para para asombro de toda Europa derrotó a las tropas de Napoleón en el llano de Bailén.

De la reacción del celebrante cuando le presentaron al General, el cronista nos dice "...turbose el joven cura no encontrando palabras para disculparse."

Conocido en el barrio como requiebrador de mozas y por su espíritu zumbón, el Genaral Castaños muere en 1852 y está enterrado en la parroquia de la Virgen de Zocueca, patrona de Bailén, de la que era devoto.

Discreto Zubiri

Rafael García Serrano dispara con bala. Y no me refiero a su etapa militar, de la que nos dejó testimonio en novelas como La fiel Infantería o Plaza del Castillo.

Ayer empecé su libro La gran Esperanza y me refiero a lo que comenta de Xavier Zubiri que fuera su profesor allá por 1934.

"No sé si el señor Zubiri era entonces sacerdote o ya se había casado o simplemente estaba supernumerario, o digamos, a las órdenes del cardenal primado, que yo suponía que era para el cuerpo sacerdotal como el ministro de Guerra para el cuerpo de oficiales, o si ya había sido desacralizado, raspándole con lija los dedos ungidos. Vestía de paisano, pero yo siempre me lo imaginaba curita elegante, con zapatos de hebilla, porque así me lo había descrito un profesor amigo, Humberto Pérez de la Ossa que además explicaba el caso:

- Roma no quiere perderlo de ningún modo, porque es él quien pondrá Santo Tomás al día. "

LA GRAN ESPERANZA (Ed. Planeta 1982) Pg. 23. PREMIO Espejo de España 1983.

La novia de la Intermedia A

El Rif, Julio de 1921.

Frente a la desbandada del Desastre de Annual, uno de los hombres que cumple con su obligación en Peña Taurada es el teniente Antonio Medina de Castro, vallisoletano de Serrada. Muere heroicamente defendiendo su posición en la Intermedia A, desde donde en sus últimos días escribe a su novia Rosa Margarita cartas de amor y despedida.

"Ella le guardó tan firmísima ausencia que nunca se casó y jamás le olvidó, aunque en 1937 marcha a Estados Unidos.

Desde Miami mantuvo correspondencia con los padres de Antonio, y 57 años después de Annual, Rosa volvió a España. Fue a Valladolid y después a Melilla donde el General Eduardo Represa encargó al Comandante Manuel Carmona Mir que la acompañase al único lugar donde aquella tenaz mujer quería ir: la cima de la Intermedia A. Dada su edad -77 años- a Rosa le costó subir las pendientes del Rif. Pero pudo más su deseo de llevar consigo hasta lo alto un ramo de rosas rojas."

No sólo cumplió ese deseo sino que en los años siguientes enviaba por la fecha de Difuntos un talón en dólares americanos con el que el Comandante continuaría esta ofrenda en el Panteón de los Héroes de Melilla, donde están enterrados los restos del Antonio Medina de Castro. Hasta que un año -en 1991- dejó de llegar la puntual remesa. Rosa Margarita, novia de la Intermedia A había muerto.

Esta intrahistoria de Annual con la que ya nos sorprendió Juan Pando en su "Historia secreta de Annual" (Ed. Temas de Hoy 1999 pp. 219-222) queda reflejada ahora en el documental de Manuel Horrillo "Rif 1921" que ayer se presentó en Madrid.

Twombly Vs. Velazquez

Una de las pocas cosas buenas de los domingos por la tarde es que no cierra el Prado. Y una de las cosas buenas del Prado es que siempre hay una exposición en la que no hay que esperar para entrar.

Cuando parecía que el pintor norteamericano Cy Twombly estaba de vuelta de todo camino de sus 90 años, sorprende con esta serie de pinturas que presentó en la bienal de Venecia de 2001. El título de la muestra es "El Lepanto de Cy Twombly" y con ella se adentra por primera vez en la temática de las batallas navales de tanta tradición en la historia del arte y del que el propio Prado tiene una buena colección. Cuenta su director Miguel Zugaza que este recuerdo de la batalla de Lepanto quiso exponerla el artista en Madrid después de presentarla en la antigua República de Venecia y que su destino siguiente sería Roma.

No es el único guiño de Cy Twombly a la Historia, pues tuvo mucho interés que junto a su serie de obras se colgara un Velazquez, "El Bufón Don Juan de Austria" en alusión al comandante cristiano de aquella batalla y cuyo retrato presenta a la derecha una escena muy cercana a la técnica pictórica del norteamericano.

En la serie de doce cuadros de Twombly -absolutamente descriptiva- se distingue con una original claridad las distintas fases de la batalla. Unos y otros cuadros, se cuelgan alrededor del lucernario que Moneo creara en la ampliación del museo.

Para completar la visita (o para prepararla) es muy recomendable este didáctico vídeo en el que Alejandro Vergara (Jefe de Conservación de Pintura Flamenca) nos da algunas claves importantes de la muestra.

La divagación por estrella

Desde luego no se trata de una novela. Se le podría llamar ensayo, pero tampoco. Puede que finalmente tengamos que reconocer -como leí en algún momento- que la divagación supone en sí misma un genero literario del que José María Izquierdo es su más genuino representante. Ese sería el motivo de que su Divagando por la ciudad de la gracia haya quedado como canon y que sólo paseándose por sus páginas se descubra la naturaleza de la especie.

El que lo lea, comprobará la cantidad de literatura que puede considerarse epígono de esta obra, muy especialmente en una ciudad como Sevilla, y desde luego, con muy desigual fortuna. Pero hasta en eso habría que considerarlo un precursor, pues quien haya leído este título sabe que es bastante heterogeneo e irregular. Aun así, de lo que vino después no tiene la culpa nuestro original.

Resulta que un día como hoy de 1922 murió en Sevilla uno de esos escritores dispuesto a amarla eternamente, pero al que la ciudad abandonó. Y puede que con algo de mala conciencia tres años despúes le dedicó la glorieta más escondida de su parque principal. Y puede también que esa fina capa de albero que cubre el monumento sea un simbolo del olvido que cubre a José María Izquierdo.

La ciudad vertical

Ahora que tanto se habla de torres biónicas y ciudades en altura, podríamos pararnos delante del madrileño edificio España, que ya fue concebido en 1948 por los hermanos Otamendi como el mayor de todo el país. Aunque visto lo visto, tendremos que dudar mucho de si cualquiera de las mega torres en construcción tendrá la belleza de este gigante de hormigón.

El caso es que acabo de leer que el nuevo propietario está procediendo al vaciado y demolición interior de zonas no protegidas y que espera para 2010 presentarlo remozado. Se mantendrá el hotel, pero con nueva ubicación así como el centro comercial y lo que es mejor, 319 viviendas de 1, 2 y 3 dormitorios. En régimen de alquiler, eso sí.

Absolutamente recomendable la selección de vistas desde las azoteas del edificio, así como el el vídeo de los interiores en remodelación.

Más que ver el resultado final, sería interesante visitarlo ahora en pleno proceso de derribo interno. Tanto, que yo mismo estaría dispuesto a ponerme uno de esos chalecos reflectantes.

Al borde del olvido

Si alguien tenía alguna duda de que cualquier libro de memorias tiene mucho de justificación de sí mismo, aquí puede confirmar esa realidad. Este libro "Casi unas memorias" en que Dionisio Ridruejo repasa su devenir público; de Director General de Propaganda del Nuevo Estado a opositor incómodo del régimen franquista, varias veces encarcelado y dos destierros en su haber.

Junto a esa insistente probanza de los actos propios, se echa de menos alguna explicacion de su vida particular, más que nada por las repercusiones que tiene a veces en la pública. Nada nos cuenta aquí -por ejemplo- de la "Áurea", dama de sus poemas (Marichu de la Mora Maura), causa última de su alistamiento en la División Azul. Aunque nos dicen ahora que omitió deliberadamente más datos por respeto a la esposa propia Gloria de Ros.

Como ofrenda del trigo aventurada

para dar su pasión a la marina

avanzabas, esbelta y matutina,

de oro gentil vestida y coronada...

Independientemente de lo anterior, la prosa de Ridruejo nos sabe hacer amenísimo este discurrir por aquellos años históricos para España. Son geniales los retratos que nos hace de la mayoría de personalidades que trató y compañeros que frecuentó. Impagables las descripciones de los viajes que tuvo que hacer en plena guerra como consecuencia de su cargo oficial, y magníficas sus narraciones del ambiente literario de la España de posguerra.

Una perla se une rápidamente a otra perla sin que a veces dé tiempo a asimilar la anterior y así se va formando un collar de varias vueltas.

Si normalmente un libro nos referencia otros dos o tres que ya nos parecen imprescindibles, tras estas memorias de Ridruejo ya estamos a la búsqueda de una docena.

Opus Iustitiae Pax

Fue un 30 de Junio, pero de 2001, cuando esta fotografía se publicó en prensa. La noticia era la exclaustración de los 20 cartujos del Monasterio de la Defensión de Jerez de la Frontera y el obispo acudía a despedirlos a su casa.
La imagen -por eso la guardé- me pareció una mezcla entre un grabado de interior de Jiménez Aranda y un cuadro de Zurbarán.
Fray Pedro -no hace falta decirlo- aparece como uno de los monjes de "San Hugo en el refectorio ", concretamente el segundo que por la derecha está sentado a la mesa.
Por otra parte creo que dice mucho de la sencilla despedida de los hijos de San Bruno de un lugar al que llegaron por primera vez hace más de 500 años.

Aparte de todo lo anterior, traté bastante durante un tiempo a uno de los retratados y por correo me llega la noticia de un nuevo cambio de destino donde continuará sirviendo a la Iglesia. Habrá de seguir teniendo en cuenta que la Paz es Obra de la Justicia.